-Ceux que tu vois là, répondit son maître, aux longs bras et d'aucuns les ont quelquefois de deux lieues.
-Regardez, monsieur, répondit Sancho, que ceux qui paraissent là ne sont pas des géants, mais des moulins à vent et ce qui semble des bras sont les ailes, lesquelles, tournées par le vent, font mouvoir la pierre du moulin.
-Il paraît bien, répondit don Quichotte, que tu n'es pas fort versé en ce qui est des aventures : ce sont des géants, et si tu as peur, ôte-toi de là et te mets en oraison, tandis que je vais entrer avec eux en une furieuse et inégale bataille ».
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Je suis seul, assis à mon bureau. Les volets sont clos car je déteste la clarté. Je me cache sous le nuage de fumée que je rejette par le nez ou la bouche. En face de moi une tête, qui me regarde, qui me scrute, qui n'en finit pas de me regarder. Un tête modelée par un ami. Il l'appelle Octave, la gueule cassée. L’œuvre est originale, surprenante. Mais une telle dissymétrie paraît inconcevable : la bouche tordue vers la gauche, peut-être une seule oreille, un sourcil déchiré, une paupière abîmée. L’œil blessé laisse échapper une larme qui s'étoffe lentement pour devenir un petit ruisseau qui ne peut que s'évader dans la bouche, justement là où cette bouche devient hideuse. Cette larme est un signe de tristesse mais aussi d'humanité. Alors la gueule cassée n'est plus un monstre qui fait peur aux enfants. La gueule cassée a aussi un œil gai, celui d'à côté, un nez parfait qui n'a pas été touché par la disgrâce. La gueule cassée devient alors un mélange de beauté et de laideur, de joie et de tristesse. La gueule cassée qui est en face de moi reste tout de même un mystère. Je ne peux plus la quitter des yeux. Je veux tout connaître d'elle . Et voilà que je me mets soudain à l'aimer. Et si grâce à Octave et sa gueule cassée, j'arrivais enfin à m'aimer, moi aussi ?
Voir un texte comme une sculpture.
Tous les matins je m'assieds devant mon ordinateur. En effet, pour ne rien vous cacher, je suis sculptrice de phrases. Ne croyez surtout pas que ce soit un métier facile. Mes écrits ne tombent pas du ciel. Chaque mot est pour moi une matière que je puise dans mon imagination avec finesse et délicatesse. Je dois façonner chaque phrase, puis la pétrir et enfin la polir. Je la couche alors sur le papier. Elle n'est peut-être que le fruit de mes rêves. Elle est encore fragile, soumise à mes doutes, mes coups de cœur et quelquefois ma déception ou mon enthousiasme . Mais je ne me décourage pas. Je la caresse sur le papier comme une mère qui vient d'accoucher de son nouveau-né et alors, seulement maintenant, je la fais mienne.
Marie-Claude
Fermons les yeux et parcourons notre sculpture.
Le toucher, les yeux fermés, est décevant. Les rugosités dominent. La main, en les parcourant, rencontre de petites pointes qui pourraient la blesser. La main commence à faire attention. La tête vient de lui dicter sa loi. La main palpe, prudemment, reconnaît un œil, une bouche tordue, une oreille. Mais la main ne comprend plus rien car elle ne retrouve pas la première sensation, ressentie les yeux ouverts. Alors la main se décide. Cette fois elle caresse et retrouve enfin le premier émoi : le mélange de beauté et de laideur, le mélange de joie et de tristesse, tout simplement le mystère de cette tête.
Marie-Claude
