Une biographie poétique d’un aliment ou d’un plat :

Tu es née d’un drame, d’un manque, d’un affolement. Ton géniteur risquait la mise à l’écart, la honte et peut-être même le billot qu’il imaginait sans pouvoir s’en empêcher. Alors, il t’a conçue simplement. Il t’a inventée à partir d’une idée de génie. Il suffisait de prendre un peu de sucre, mais pas trop, de la bonne crème offerte par les vaches des alentours, un fouet manié de main de maître et le miracle s’est produit. Tu venais de naître et ton père ne t’a pas donné son nom mais celui du château dont il était le grand chef cuisinier. Ta couleur immaculée rappelle la blancheur de la neige qui vient de tomber, ta douceur, celle du coton dans lequel il fait bon se rouler encore et encore. Et si nous avons envie de te goûter ? Il suffit de prendre une petite cuillère, de la plonger dans le plat, puis de la déposer sur le bout de la langue. Alors la douceur n’est plus un rêve, elle est devenue réalité. Elle s’immisce lentement jusqu’à envahir toute la bouche. Ton goût n’est ni fort ni piquant, après tout, n’es-tu peut être là que pour accompagner ? C’est là que réside toute ta simplicité. Et le miracle se produit chaque fois que nous te prenons en bouche et que s’installe la volupté.

Marie-Claude

Ode à la goyave

Goyaviers.

Des branches goulues

Des bateaux feuilles

berceaux de l’eau des pluies

Ruissellent.

La chaleur se pose,

bourgeon.

Une goutte s’arrête

susurre à la fleur naissante,

blanche

plumes de pistiles.

Le vent du sud et du nord

balancent,

longtemps.

Pointe un jaune discret,

peau fragile

gonfle, arrondie,

fesses joufflues,

une petite tige accrochée.

La goyave.

L’aigle des parfums

des amours

Le puma des senteurs

des jardins.

Elle crâne,

petite,

baume dans nos narines.

Frémissement, palpitations, éclosions.

Elle tombe.

Elle s’ouvre.

Chair rosée,

timide.

Des centaines de grains

éparpillés, virevoltés,

enlacent la terre.

Et tout recommence.

Joëlle